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Nome: Abele Longo
... I heard/my name as if for the first time, heard it the way/ one hears the wind or the rain, but faint and far off/ as though it belonged not to me but to the silence/ from which it had come and to which it would go.
MARK STRAND
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brevi cenni biografici
*
Alle tredici
il mercato della frutta
puzza di cosa vecchia e
inacidita.
Intorno ai pomodori
c’è una roba bianca
che ad assaggiarla
si fanno gli occhi piccoli
e la lingua stretta
in mezzo ai denti.
Niente di che
sono solo cose andate a male.
Del resto anche io
ho un buco nuovo di zecca e
qualcosa come di ruggine.
Tutt'intorno.
La mia poesia viene dalla mia casa, dalle mie strade, da tutte le voci che mi inseguono ogni giorno nel bel mezzo del traffico, mischiate dentro tutto l'invisibile che non arriva agli occhi. L'invisibile che si insinua nei profumi e nelle pieghe dei vestiti, quello che si nasconde dietro un muro alto, che ci stai davanti e sogni. Per questo spesso guardo in su. La mia poesia è l'ironia della realtà che si fa pioggia, polvere, ruggine, sulle cose che speriamo eterne.
E' il disincanto delle cose rotte - un caso come una speranza.
All'urgenza non si comanda, come per la fame e per la sete. Ero piccola, sui dodici anni e ricordo di aver iniziato ad avere due diari differenti: uno per le cose di tutti i giorni e l'altro per la poesia. Le conservo tutte - disordinata con le carte come sono - ma le ho tutte.
Io non so per gli altri, io scrivo perché non so neanche immaginare come sarebbe stare senza. E mi sono chiesta mille volte - perché ...
Tra le mille risposte che mi sono data da sempre, l'unica che mi ha convinto fin dentro ogni significato è che la Poesia è la più bella e grande consolazione del mondo. L'unico modo in cui io sono i miei occhi, la mia bocca ed il mio tutto - compreso la voce contralta che sa di scirocco e di sud.
Postato alle 21:13&! nbsp;di& nbsp;giovedì, 30 aprile 2009
da: [Emmeleia]
Old
Alle tredici
il mercato della frutta
puzza di cosa vecchia e
inacidita.
Intorno ai pomodori
c’è una roba bianca
che ad assaggiarla
si fanno gli occhi piccoli
e la lingua stretta
in mezzo ai denti.
Niente di che
sono solo cose andate a male.
Del resto anche io
ho un buco nuovo di zecca e
qualcosa come di ruggine.
Tutt'intorno.
Ruggine
E ci sarà davvero poco da ridere
succede ogni volta con te e
le saracinesche abbassate
zitte di silenzi.
Sembra la controra delle farfalle.
Qualcuna dorme i fianchi assolati del sole
una penombra di voci appena
e qualcuna si lascia scopare cagna
al primo fiore.
E ci sarà davvero poco
da ridere
per questo vuoto che ritrovo
vivo - travaglio di un grido che nasce
e sotto madonne che cercano il figlio.
Sarà che si perdono gli occhi
a scavare la ruggine .dagli occhi.
Shut
Il chiodo che ho nel cuore
non fa più sangue.
Si è fatto
una casa di ruggine
intorno - qualcosa che
se non mi muovo troppo
non fa più male.
Non fa più amore.
Non fosse per quel
vento bagnato dello scirocco
che entra e
gela neve sottocuore e
spegne ogni respiro.
Ed anche la voce.
da Francesca Pellegrino, Dimentico sempre di dare l'acqua ai sogni, 2009
(Paolo Ventura)
La mia poesia viene dalla mia casa, dalle mie strade, da tutte le voci che mi inseguono ogni giorno nel bel mezzo del traffico, mischiate dentro tutto l'invisibile che non arriva agli occhi. L'invisibile che si insinua nei profumi e nelle pieghe dei vestiti, quello che si nasconde dietro un muro alto, che ci stai davanti e sogni. Per questo spesso guardo in su. La mia poesia è l'ironia della realtà che si fa pioggia, polvere, ruggine, sulle cose che speriamo eterne.
E' il disincanto delle cose rotte - un caso come una speranza.
All'urgenza non si comanda, come per la fame e per la sete. Ero piccola, sui dodici anni e ricordo di aver iniziato ad avere due diari differenti: uno per le cose di tutti i giorni e l'altro per la poesia. Le conservo tutte - disordinata con le carte come sono - ma le ho tutte.
Io non so per gli altri, io scrivo perché non so neanche immaginare come sarebbe stare senza. E mi sono chiesta mille volte - perché ...
Tra le mille risposte che mi sono data da sempre, l'unica che mi ha convinto fin dentro ogni significato è che la Poesia è la più bella e grande consolazione del mondo. L'unico modo in cui io sono i miei occhi, la mia bocca ed il mio tutto - compreso la voce contralta che sa di scirocco e di sud.
F.P.
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Postato alle 10:21&! nbsp;di& nbsp;sabato, 07 febbraio 2009
da: [Emmeleia]
Un blu così
non si era mai visto. Ancora.
Tempesta di fine
il mondo sui palazzi.
Intanto
qualcuno ha aperto l'ombrello
e si conta i raggi da dentro
pregando che reggano il vento
e il suo sopracciglio storto.
Tale e quale a me
che penso spesso. E troppo.
Dio mio
mi perdo di deserto addosso
e ho sbagliato maglia
anche stamattina.
.
.
.
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Postato alle 00:17&! nbsp;di& nbsp;martedì, 02 dicembre 2008
da: [Emmeleia]
Mi perplimo sempre meno
se non so volare.
Ho semplicemente un paio di gambe
in dotazione
un solo fegato
ed un cuore dove i nomi
fanno l'eco.
E se anche provo
ad allungarmi un po' le ciglia
riesco solo a piangere nero.
Ma qualcuno dice
che sembro anche più bella. Dice.
se non so volare.
Ho semplicemente un paio di gambe
in dotazione
un solo fegato
ed un cuore dove i nomi
fanno l'eco.
E se anche provo
ad allungarmi un po' le ciglia
riesco solo a piangere nero.
Ma qualcuno dice
che sembro anche più bella. Dice.
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